Pierre-Maria Grieshamm, ein Bekannter ruft mich an, ob ich nicht einen Drehbuchauftrag für ihn ausführen könnte, drei bis vier 45-min-Krimifolgen. Er fühle sich ausgebrannt, zuviel Routine hätte sich in sein Hirn eingebrannt.

Pierre-Maria schreibt Krimis fürs Fernsehen, für die Privaten, auch für die Öffentlich-Rechtlichen. Bilde dir mal nich ein, daß da groß’n Unterschied wäre, hat er mal gesagt und daß er bald einen Grimme-Preis kriegt, nein anders, er sagte: das mit dem Grimme-Preis hat er längst abgeschrieben (im doppelten Sinne des Wortes).

“Ruf bei denen an”, rät er mir fröhlich, “und nenne ihnen deine Kontoverbindung! Ich habe dir den Plot als Emailanhang geschickt ... ach so, weißt Du selber, aber ich sage es lieber noch mal, drei Dinge: Running Gag, Milieu, Schimpanse-Echo-Prinzip,

also:

1. Running Gag. Der Kommissar hat eine Frau, will das erste Mal seit 150 Jahren mit ihr in den Urlaub, Telefon klingelt am Flugschalter, wichtiger Fall! Kommissar in süßer Erwartung von Arbeit, Frau angesäuert.

Oder: Kommissar ist Single, will sich das Rauchen abgewöhnen, hat den ganzen Film lang Zigarette in der Fresse, brennt’se aber nicht an, zum Schluß dann doch, obwohl er den Fall mit dem toten Kind gelöst hat!

2. Milieus. Ausschließlich Konflikte der Mittel- und Dreiviertel-Reichen. Der Zuschauer will aufschauen und nicht sich selber sehen. Denn im Aufschauen begreift er wie anstrengend Reichsein ist, voller Intrigen, Sexualneid und geladener Revolver. Damit begreift er, daß an seiner Lage etwas zu ändern töricht ist, daß er also am rechten Platz lebt, wohnt und dient, ja sogar im Dienen moralischen Größe inkarniert ... Udo, unterbrich mich nicht, wir habens doch hundertmal ... er wird lauter

Udo, die bezahlen nicht was du willst, sondern was die wollen!

3. Schimpanse-Echo-Prinzip ...”

“Hör auf! Kenn ich”, unterbrach ich ihn abermals, “nun mach los, Pierre-Maria. Dich wird am Flugschalter kein Anruf aufhalten!”

“Aber sowas von nich”, ruft er fröhlich und: “Danke Udo!” Legt auf.

Ich öffne die Email samt Anhang, lese, sehe ersten zwei Punkte eingehalten. Nur noch paar Dialoge reinbasteln. Vielleicht wollen die Leute auch wirklich nichts anderes sehen? Egal, die blechen Gebühren und für Werbung, die müssen zufrieden sein!

Also los: Schimpanse-Echo-Prinzip.

Beginne zu überlegen, welche Stufe des Schimpanse-Echo-Prinzips hier angebracht ist: Schimpanse ist meist der Kommissar, Echo ist wahlweise Anwalt, Sekretärin, Makler, Kardiologe oder ein Gewohnheitsreicher.

Erste Stufe: Schimpanse sagt einen Satz,

Echo erkennt ein Substantiv im Satz und wiederholt es im Frageton:

Es hat ein Verbrechen stattgefunden. – Ein Verbrechen?

Offenbar kannte er den Täter. – Den Täter?

Hatte er denn viele Feinde? – Feinde?

Stufe Eins funktioniert auch mit Verb:

Er ist ermordet worden. – Ermordet?

Wußten Sie, daß er gespielt hat? – Gespielt?

Sie waren nicht die einzige die ihn gehaßt hat? – Gehaßt?

Oder Stufe Eins mit Attribut:

Wer wußte noch von der mißlungenen Brustoperation? – Mißlungen?

Sie standen sich wohl sehr nahe? – Nahe?

Ach noch was: Die Tote war schwanger. – Schwanger?

Stufe eins des Schimpanse-Echo-Prinzips gibt es meist in 45 min-Krimi-Folgen.

In 90-min-Filmen darf das Echo ganze Sätze sagen, Stufe zwei:

Sie besitzen einen Revolver! – Ich? Einen Revolver?

Seit wann wußten Sie, daß er seine Anteile verkaufen wollte? – Hören Sie, das müssen Sie mir glauben, was denn überhaupt für Anteile?

Wir machen einfach nur unsere Arbeit. – Ja, tun sie ihre Arbeit.

Eher selten Stufe drei, “die hohe Schule”, das emanzipierte Echo, also beinahe kein Echo mehr, antwortet mit einem Satz in welchem kein Wort der Frage vorkommt:

Und sie haben sicher ein Alibi? – Brauche ich denn eins?

Sie wußten, wo sie den Stoff aufbewahrte! – Ich war nie so labil wie meine Schwester.

Meine Frage ist reine Routine. – Haben Sie einen Durchsuchungsbefehl?

Hören Sie: Ich bin sicher, daß er sie erpreßt hat! – Aber womit denn, mein kleiner süßer Kommissar-Käfer!

Ich kann sie auch mit aufs Revier nehmen! – Herr Kommissar, ich glaube, sie vergessen daß ich mit dem Staatsanwalt und dem Innenminister golfe.

In Pierre-Marias 45-min-Plot ist kein Platz für Stufe drei. Bei Minute 36 entdecke ich eine Gelegenheit für eine liebevolle Raffinesse, eine Minute lang, nur drei Schnitte ...

laß es aber bleiben, denn ich erinnere mich an eine Diskussion mit Pierre Maria vor einem halben Jahr in einer winzigen Lokalität. Ich hatte Pierre-Maria gegenüber für Transparenz und schonungsvolle Offenheit gesorgt: “Pierre-Maria, ich habe jetzt wieder eine Woche Krimis aller Art auf Sendern jeder Coleur gesehen: Krimis werden von Jahr zu Jahr schlechter, vorhersehbar, albern geradezu. Von schwarzbestrumpften Kommissarinnen fange ich gar nicht erst an!”

Pierre-Maria hatte ohne laut zu werden, mit dürrer Restverzweiflung geantwortet:

“Mir sagten sie damals, daß sie frische unverbrauchte Autoren suchen, mit Mut zum Extravaganten, zum Experiment, zum expressiven Ausdruck authentischer Milieus in ungeheurer Dichte! Wer das beherzigte, flog spätestens am dritten Tag. Ich hatte da gerade eine Schreibkrise, ich hatte Glück. Was sie sagen ist Reklame, also das Gegenteil von Tatsache. Man darf nicht drauf hören was sie sagen, man muß sehen was sie tun! ... und dann überlege dir ob du leben willst oder Geld verdienen. Es ist wie mit den Ansagen der Gesellschaft an die Jugend: Sei innovativ, sei du selbst, kreiere dich jeden Tag neu. Sei wild, sei frei, sei ungebunden, verläßlich, sei anders. Du willst hoch hinaus, dann lade dir was runter! Das ist einfach nur Lärm. Bisher verlangte noch jede Gesellschaftsform der Jugend: Halts Maul, mach mit. Machs wie die Alten. Die Alten sind alt, bequem, verlogen, na und! Bilde dir nicht ein du kämest wo anders an! Die Alten regieren vom Bett aus. Kurz nach dem Waschen riechen sie gut.”

Dann hatte Pierre Maria Whiskey bestellt. Gleich zwei für jeden.

Das dann alle 8 Minuten.

Auf allen Vieren krochen wir aus dem Lokal.

Egal, ich mache jetzt nur paar Krimifolgen, scheiß auf die Gesellschaft,

Euros vierstellig werden mir gut zu Gesicht stehen.

Ich habe das Schimpanse-Echo-Prinzip, Stufe eins, angewandt,

die Arbeit war Routine, tat nicht weh, machte nicht glücklich. Gibt Geld dafür.

Mein Drucker spuckt die Seiten vergnügt aus, ihm isses auch egal.

Ich tüte sie ein, Adressenaufkleber, Marke 1,44, werfe die Wohnungstür zu ... bald fliege ich auch in den Süden, drei vier Jahre fürs Fernsehen überstehe ich schon.

Ich schreite weit aus.

Ein Truck hält. Manne guckt raus. Manne war früher Verteidiger, ich rechts außen.

Wenn Manne die Mulle hatte, zeigte er mit dem Arm nach links, schoß rechts rüber, ich ließ ihn abtropfen und machte ihn rein. Meistens, fast immer, also einmal war er auf jeden Fall drinne! Manne zeigt hinter sich auf die Ladung, brüllt:

“Bremsbeläge für die Lissabonner Straßenbahn!”

Manne zwinkert. Ich werfe den Manuskriptumschlag in einen Postkasten und steige in den Truck hinauf. Unsere Handflächen klatschen aneinander. Wir fahren los.

Zugegeben: der Postkasten in den ich das Manuskript warf, war nicht gelb gestrichen. Das Einwurfloch befand sich nicht an der Seite sondern oben und es war nicht eckig sondern rund. Und es lagen keine weiteren Umschläge drin, sondern eine zerknüllte Pennywerbung, zwei leere Büchsen Radler, ein Beutel Hundekacke.

So hatte das Streichholz, das der Flugwind nicht löschte, leichtes Spiel.

Die Hitze trennte die Blätter von einander.

Eines bildete die Membran für ein folgendes und so dröhnt ein Satz mit der Rauchsäule in die Straßenluft: Geben Sie’s zu: Sie hatten ein Verhältnis?

Vier Passanten drehen ihre Hälse, antworten: Ein Verhältnis?